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Un verso repite
una brisa fresca,
el verano en las hierbas
y vacío sufre al sol
el atrio abandonado.

O, en el invierno, a lo lejos
las cimas de nieve,
junto al hogar tonadas
de cuentos heredados,
y un verso diciéndolo.

Los dioses conceden
pocos más placeres
que éstos, que son nada.
Pero también conceden
el que no queramos otros.