La luz rompe donde el sol no brilla

La luz rompe donde el sol no brilla;
Donde el mar no fluye, las aguas de la tierra
pulsan sus arroyos;
Y las cosas de la noche
–fantasmas rotos con gusanos rebosantes en la cabeza–
pasan a través de la carne, donde ninguna carne cubre los huesos.

Una llama en los muslos calienta
la juventud y siembra y quema la simiente de las eras;
Donde ninguna semilla despierta,
el fruto del hombre se despliega en las estrellas,
brillante como un higo;
Donde no hay cera, la llama muestra sus cabellos.

El alba rompe detrás de los ojos;
De la cabeza a los pies, la sangre airosa
se desliza como un mar;
Sin estacas ni cercos, los surtidores del cielo
chorrean contra la vara
vertiendo en una sonrisa el aceite de las lágrimas.

La noche rodea en sus cuencas,
como una luna resinosa, el límite de los planetas;
El día ilumina el hueso;
Donde no hay frío, los magros ventarrones desprenden
la túnica del invierno;
La película de la primavera cuelga desde los párpados.

La luz rompe en secretos parajes,
en los vertederos de los pensamientos que huelen en la lluvia;
Cuando las lógicas mueren
el secreto del suelo crece a través de los ojos,
y la sangre salta en el sol;

Por sobre los basurales, la madrugada se detiene.